Médiathèque Syracuse

1971 : le Cambodge est à feu et à sang. Saravouth a onze ans. Sa petite soeur Dara en a neuf. Leur mère enseigne la littérature au lycée français. Leur père travaille à la chambre d’agriculture. Dans Phnom Penh assiégée, le garçon s’est construit un pays imaginaire : le “Royaume Intérieur”. Mais un jour, la guerre frappe à sa porte. Les fondations du Royaume vacillent. Séparé de ses parents et de sa soeur, réfugié dans la forêt sur les rives du Tonlé Sap, Saravouth devra survivre dans un pays en plein chaos, animé par une volonté farouche de retrouver sa famille. 
Inspiré d’une histoire vraie, ce roman restitue une épopée intérieure d’une rare puissance. (éditeur)

La première fois que Saravouth réussit à prononcer plusieurs mots intelligibles, la vieille est en train de passer au feu des racines de bananier.
- Où sont mes parents ? 
Les racines se consument sans brûler. Iaï ne relève pas la tête.
La deuxième fois, c’est plus douloureux.
- Où sont mes parents ?
Le mot “parents” lui fait monter les larmes aux yeux.
C’est un influx, une sève, une protection. “Parents”, “mes parents" … En tirant sur les ficelles, Savarouth essaye d’aider Vichéa, Phusati et Dara à venir le trouver, comme Ariane avec Thésée.
Iaï ricane.
- Si tu continues à poser des questions, petit fruit, tu vas t’évanouir.
La migraine est insoutenable.
- Où sont mes parents ?
Une pointe s’enfonce sous son front. Le mot “parents” n’est pas correctement hameçonné. Les odeurs sont revenues, la vase, les plantes, l’urine, les crottes à la surface du pot d’argile où Iaï et Savarouth défèquent tour à tour.
- Il n’y avait personne quand je t’ai trouvé. Tu étais en train de t’étouffer dans ton sang. (page 103)

C’est l’histoire d’un père qui élève seul ses deux fils. Les années passent et les enfants grandissent. Ils choisissent ce qui a de l’importance à leurs yeux, ceux qu’ils sont en train de devenir. Ils agissent comme des hommes.
Et pourtant, ce ne sont encore que des gosses. C’est une histoire de famille et de convictions, de choix et de sentiments ébranlés, une plongée dans le coeur de trois hommes. (éditeur)

Jérémy et Fus se sont vus jusqu’au collège.
Et puis Fus a commencé à moins bien travailler. A piocher. A ne pas aller en cours. Il avait des excuses toutes trouvées. L’hôpital. Sa mère. La maladie de sa mère. Les rares embellies dont il fallait profiter. Les derniers jours de sa mère. Le deuil de sa mère. Trois ans de merde, sixième-cinquième-quatrième, où il m’a vu totalement impuissant. N’arrivant plus à y croire. Ayant perdu toute foi dans une rémission qui ne viendrait plus.
Même pas capable d’arrêter de fumer. Plus capable de m’asseoir à côté de lui, quand il était en larmes sur son lit, plus capable de lui mentir, de lui dire que cela allait bien se passer pour la moman, qu’elle allait revenir.
Juste capable de me reprocher d’avoir eu ces enfants bien trop tard. On avait déjà trente-quatre ans tous les deux quand notre Guillou est né. (page 17-18)

L’Amazonie.
Perdue sous la canopée, une tribu d’Indiens isolés, fragilisés, menacés par les outrages faits à la forêt. Au-dessus de leurs têtes, un homme d’affaires seul et pressé, aux commandes de son avion, survole l’immense cercle formé par la boucle du fleuve délimitant leur territoire.
Une rencontre impossible, entre deux mondes que tout sépare. Et pourtant, le destin va l’organiser.
À la découverte de la “Chose”, tombée du ciel, un débat agite la tribu des Yacou : homme ou animal ? C’est en essayant de leur prouver qu’il est humain que l’industriel finira par le devenir. (éditeur)

James Dean lui confirma violemment son impression en l’atteignant à la tête d’un bout de branche. Il grogna en se roulant dans la boue. Tout le clan s’en amusa, se frappant les cuisses des deux mains comme une bande de singes. Il essaya de se concentrer sur son questionnement. Pourquoi le gardaient-ils prisonnier ? Avait-il renversé un des leurs dans leur réserve ? Mais que venait-il faire chez ces primitifs ? Il devait y avoir une logique, en la trouvant il retrouverait le chemin de sa mémoire. Tout devait pouvoir s’expliquer, il en portait la conviction profonde, signe sans doute d’un esprit cartésien. Journaliste d’investigation, peut-être ? ça justifierait sa présence dans la jungle. Ou botaniste ?
Le jeune à l’allure de héron l’interrompit dans son introspection en glissant son corps tordu dans la fosse. L’Indien s’approcha dangereusement de son périmètre de sécurité. Sans quitter le grand échalas des yeux, il chercha une pierre d’une main pour se défendre. (page 116)

Archie Anderson vient d’être promu dans les services de la Criminelle à Perth, Australie-Occidentale. Élève réservé mais brillant, il est affecté au Bureau des personnes disparues. Il est immédiatement expédié dans la région sauvage de Goldfields-Esperance pour enquêter sur la disparition d’une responsable aborigène fichée comme activiste. Bientôt, ce sont trois nouveaux Aborigènes qui sont portés disparus… L’enquête se corse davantage lorsqu’Archie se retrouve face à de curieux mercenaires supposés protéger une équipe de scientifiques spécialistes de l’environnement, mais dont l’attitude est peu protocolaire ! Rien n’est simplifié par sa rencontre avec la séduisante Barbara dont les intentions ne sont pas toujours limpides. Qui cache quoi ? (éditeur)

C’est à son père qu’il doit d’avoir la vie sauve. Lui qui a eu la présence d’esprit de lui ordonner de rester couché, dissimulé derrière les maigres troncs d’eucalyptus depuis lesquels ils observaient  l’étranger descendu examiner la route. Lorsque celui-ci avait trouvé le javelot de son oncle et s’était avancé dans leur direction, les deux adultes avaient compris qu’il finirait par les déloger de leur cachette. Ils étaient alors partis en courant, pour faire diversion ; éloigner leur ennemi du bouquet d’arbres et, du même coup, de Winmati.
Paralysé par la peur, celui-ci n’avait rien raté de l’horrible scène qui s’était ensuivie. L’énorme tout-terrain qui avait quitté la route pour embarquer l’homme au fusil avant de foncer pleins gaz et  attraper les fugitifs. Deux proies qui n’avaient que leurs jambes pour espérer échapper au monstre d’acier et à la fureur meurtrière de ces étrangers. (page 46)

Depuis des années, on entend grogner la révolte sur le Vieux Continent. Un sentiment de rejet généralisé, l’impression pour beaucoup d’avoir été débarqués du progrès. Quand soudain, un violent orage éclate. Une femme se lève parmi la foule.
Munich, novembre 2023, une manifestation populaire. Aurore Henri se saisit d’un pavé et le lance au visage d’un chef d’État. Derrière son regard bleu magnétique, une volonté d’acier, un espoir fou, guérir les hommes de leurs tendances destructrices, bâtir une société nouvelle où règnent la paix et l’harmonie. (éditeur)

Quelle tragédie que celle du pouvoir, il contraint les hommes de paix à se conduire en chefs de guerre afin de faire entendre leurs idées. Ainsi faut-il en espionner quelques-uns pour préserver la liberté de tous, créer des organisations policières pour rétablir la sécurité, emprisonner certains pour que le peuple croisse, tuer pour que d’autres cessent de s’entretuer. L’esprit d’Aurore Henri s’en trouve tuméfié. Le paradoxe moral est comme un acide corrosif jeté sur l’âme éprise de pureté. (page 257)

Paris, 1950. Eliza Donneley se cache sous un nom d’emprunt dans un hôtel miteux. Elle a abandonné brusquement une vie dorée à Chicago, un mari fortuné et un enfant chéri, emportant quelques affaires, son Rolleiflex et la photo de son petit garçon. Pourquoi la jeune femme s’est-elle enfuie au risque de tout perdre ? Vite dépouillée de toutes ressources, désorientée, seule dans une ville inconnue, Eliza devenue Violet doit se réinventer. Au fil des rencontres, elle trouve un job de garde d’enfants et part à la découverte d’un Paris où la grisaille de l’après-guerre s’éclaire d’un désir de vie retrouvé, au son des clubs de jazz de Saint-Germain-des-Prés. À travers l’objectif de son appareil photo, Violet apprivoise la ville, saisit l’humanité des humbles et des invisibles. Dans cette vie précaire et encombrée de secrets, elle se découvre des forces et une liberté nouvelle, tisse des amitiés profondes et se laisse traverser par le souffle d’une passion amoureuse. (éditeur)

- Voilà, vous savez l’essentiel, m’a dit Robert après leur départ. Tout commence et finit avec eux. Je peux m’aventurer où je veux, je sais qu’ils sont là, jamais très loin. Ils m’ancrent dans le présent.
- Je comprends.
- Et vous, Violet, où est votre ancre ?
- Je crains de l’avoir laissée en Amérique…
- Vous êtes comme Ulysse, vous parcourez le monde en rêvant de rentrer à Ithaque ?
Sans répondre, je suis allée jeter un oeil aux photos encadrées qui décoraient les murs chaulés : des scènes de rue, des joueurs de pétanque en ombres chinoises, des enfants pris de fous rires, perchés sur les chevaux hennissant d’un manège. Je me suis arrêtée sur une silhouette d’homme qui s’éloignait sur le pont au Change, enveloppée de nuit. Je l’ai fixée comme si je pouvais la forcer à se retourner, à me montrer son visage. J’ai pensé à Sam.
- Si on développait quelques photos ? m’a proposé Robert. (page 174)

La maison de la rue Santo Domingo à Santiago du Chili, cachée derrière ses trois citronniers, a accueilli plusieurs générations de la famille des Lonsonier. Arrivé des coteaux du Jura avec un pied de vigne dans une poche et quelques francs dans l’autre, le patriarche y a pris racine à la fin du XIXe siècle. Son fils Lazare, de retour de l’enfer des tranchées, l’habitera avec son épouse Thérèse, et construira dans leur jardin la plus belle des volières andines. C’est là que naîtront les rêves d’envol de leur fille Margot, pionnière de l’aviation, et qu’elle s’unira à un étrange soldat surgi du passé pour donner naissance à Ilario Da, le révolutionnaire. Bien des années plus tard, un drame sanglant frappera les Lonsonier. Emportés dans l’oeil du cyclone, ils voleront ensemble vers leur destin avec, pour seul héritage, la légende mystérieuse d’un oncle disparu. (éditeur)

L’après-midi de la naissance de Lazare, alors qu’on le baptisait sous les citronniers de l’entrée, on se rendit en procession dans le jardin et, vêtus de ponchos blancs, on célébra cet instant en repiquant le pied de vigne que le vieux Lonsonier avait conservé avec un peu de terre dans un chapeau.
- Maintenant, dit-il en tassant la terre autour du tronc, nous avons réellement planté nos racines.
Dès lors, sans jamais y avoir été, le jeune Lazare Lonsonier imagina la France avec la même fantaisie que les chroniqueurs des Indes avaient probablement imaginé le Nouveau Monde. Il passa sa jeunesse dans un univers d’histoires magiques et lointaines, protégé des guerres et des bouleversements politiques, rêvant d’une France qu’on avait dépeint comme une sirène.
Il y voyait un empire qui avait poussé si loin l’art du raffinement que les récits des voyageurs ne parvenaient pas à dépasser l’empire lui-même. La distance, le déracinement, le temps, avaient embelli ces lieux que ses parents avaient quittés avec amertume, de sorte que, sans la connaître, la France lui manquait. (page 17)

À travers le regard d’un jeune loup du Mercantour se révèle un rapport intime entre la faune, la flore et l’homme. Un roman naturaliste et poétique qui résonne comme une ode à la vie sauvage qui nous fait voir la nature autrement. (éditeur)

Nous venons du dedans de la terre, de la nuit. Nous sommes un amas de fourrures, avec quantité de bouches, de pattes, de ventres. Nous sommes sommeils songes mamelles muqueuses moustaches pelages yeux clos sucements extases. Mêlés aux racines. Sous terre, contre le ventre de Mère, nous avons chauds, buvons la sève grasse qui ruisselle, oublions notre naissance. Couinements, tétées, baves, caresses, truffes, halètements, anus, aisselles, griffes, soupirs nébuleux. Puis le ventre de Mère se dérobe. Reste la nuit, et l’air lourd, je roule sur un ventre plus ferme, profond, cherche l’odeur affolante des mamelles. La terre entre dans mes narines, la terre, ses humeurs, son immense nuit, son ventre rempli de tiges batailleuse. Je tousse. Sous mes paupières collées, les ombres feulent. Ensorcelantes. Frissons. Mère me prend dans sa gueule, me pose sur son ventre. Chaleurs, plis familiers, je retrouve le duvet, le lait, je pétris le ventre fécond. (page 14-15)

Mathilde est modèle vivant de nu artistique en ateliers et écoles d’art. Son métier la pose et la comble, malgré la rupture avec sa mère que ce choix de vie lui a value dix ans plus tôt.
Drôle de métier pourtant, lorsqu’on tombe enceinte et qu’on peut difficilement cacher son corps qui change. Du jour où Mathilde attend un enfant, ses repères sont bouleversés, dans sa vie de muse comme dans sa vie de couple. Son intimité lui échappe. Mais elle se sent aussi habitée, plus que jamais. Parée d’une nudité épaisse, lui donnant des forces inattendues pour affronter un monde qui a perdu ce qui lui restait d’insouciance, et où d’une balle de kalachnikov on peut perdre un ami. (éditeur)

Mathilde sortit en kimono du recoin aménagé pour elle derrière deux étagères remplies de céramiques. Jour après jour, elle surprenait des changements sur son corps. Autant dire que d’une semaine sur l’autre elle n’avait plus rien à voir avec celle qui, sur la sellette, sept jours plus tôt, avait laissé derrière elle ses empreintes. Elle était recouverte d’une nouvelle peau.
Mathilde s’installa sur l’estrade tournante qui lui avait donné tant de vertiges les premières fois, et découvrit sa peau du jour.
A chaque jour sa peau... Dans l’absolu, c’était vrai de tout corps, dont les cellules ne cessaient de se renouveler, se dit Mathilde. Mais là elle se percevait renouvelée et augmentée à la fois. Sa peau se refaisait et s’étendait, couvrait de nouveaux territoires, tandis qu’à l’intérieur se développait à une vitesse prodigieuse la cellule même dont cet épiderme était né : cette cellule souche qui avait produit et sa peau et son cerveau, qui les avait scellés ensemble d’un lien intime, un lien de prolongement mutuel par lequel peut-être ils communiquaient plus vivants que jamais, dans la conscience de sa peau nue, livrée aux regards. Cette peau lucide de ses origines, de l’histoire de son origine, de cette histoire qui, à présent, se répétait... (page 36-37)

Dans l’Irak rural d’aujourd’hui, sur les rives du Tigre, une jeune fille franchit l’interdit absolu: hors mariage, une relation amoureuse, comme un élan de vie. Le garçon meurt sous les bombes, la jeune fille est enceinte : son destin est scellé. Alors que la mécanique implacable s’ébranle, les membres de la famille se déploient en une ronde d’ombres muettes sous le regard tutélaire de Gilgamesh, héros mésopotamien, porteur de la mémoire du pays et des hommes. (éditeur)

Je suis le Tigre. Depuis des milliers de lunes, je traverse le désert, long comme une veine sacrée. Je cours de là-haut, des montagnes, je tombe dans la plaine, puis le désert, puis la mer tout là-bas, comme une respiration.
Je suis la vie et la mort. Je suis le début et la fin, je suis les récoltes et les crues. Je suis les larmes de Tiamat tuée de la main de Marduk.
Je connais la folie des hommes. Mille fois, j’ai vu les vanités les conduire à la ruine. J’ai vu s’élever Assur et Ninive, j’ai vu tomber de grands rois, et la pluie de Gilgamesh a inondé mes berges. Tous, retournés à la poussière. Marduk a créé le monde à partir d’un cadavre.
Je suis le témoin silencieux des serments et des drames qui se jouent sur mes bords. Cette histoire-là finira mal, elle aussi. La mort viendra à temps (page 13)

Certains rendez-vous contiennent le combat d’une vie. Septembre 2018. Pour Joséphin, l’heure de la justice a sonné. Dans ses yeux, le visage de sa mère…
Mars 1967. Marie-Pierre Ladouceur vit à Diego Garcia, aux Chagos, un archipel rattaché à l’île Maurice. Elle qui va pieds nus, sans brides ni chaussures pour l’entraver, fait la connaissance de Gabriel, un Mauricien venu seconder l’administrateur colonial. Un homme de la ville. Une élégance folle.
Quelques mois plus tard, Maurice accède à l’indépendance après 158 ans de domination britannique. Peu à peu, le quotidien bascule et la nuit s’avance, jusqu’à ce jour où des soldats convoquent les Chagossiens sur la plage. Ils ont une heure pour quitter leur terre. Abandonner leurs bêtes, leurs maisons, leurs attaches. Et pour quelle raison ? Pour aller où ?
Après le déchirement viendra la colère, et avec elle la révolte. (éditeur)

Je dirai aux juges d’où je viens.
Je leur parlerai d’un pays qui laissait vivre ses enfants, qui ne les affamait pas, qui respectait leur mémoire. Mon pays volé.
Je leur ferai entendre la fêlure dans la voix de ma mère. Je leur dirai pourquoi ma vie n’est pas de vivre, mais seulement de me battre. Pas une vie gâchée, non. Une vie donnée. Dédiée.
Je lutte depuis le premier jour. C’est inscrit en moi. Dans quarante-huit heures, le lundi 3 septembre 2018 exactement, à 9 heures, le procès débutera. (page 93)

À Tel-Aviv, une équipe de cinéma hollywoodienne tourne un biopic sur Abie Nathan, militant pacifiste tombé dans l’oubli. Parmi ses hauts faits, le Voice of Peace, une radio-pirate ancrée au large d’Israël dont les millions d’auditeurs se comptaient de Beyrouth jusqu’au Caire. C’est auprès du meilleur ami d’Abie, Zeev Stein, que le réalisateur prend conseil. Ce brillant avocat des droits civils, proche du camp de la paix, forme avec Hélène un couple iconique de la vie telavivienne. Leur fille, Yonah, tente de trouver sa place dans leur ombre. Mais la vie des Stein, lézardée par des blessures intimes, bascule quand la star du film disparaît… à Gaza. (éditeur)

La tentation était grande de rebrousser chemin. Mais dans un élan de ferveur traversé par le seul souffle mystique auquel il croyait, l’amour pour ses gosses, il se répéta qu’il n’avait pas le choix : il devait aider son fils, encore et encore, oui, il devait le ramener à la vie. Car sa première tentative avait été un tragique échec.
Rafaël vivait alors à Bnei Brak, un fief ultra-orthodoxe près de Tel-Aviv. Revenu de Londres où un gourou radical l’avait envoûté (habilement, au début, par des médecines douces et une cuisine végétalienne), il approfondissait, sous l’influence d’un vieux rabbin, l’étude du Talmud, de la Kabbale et du Zohar, le Livre de la Splendeur. Il venait d’intégrer la communauté dite haredim et de se plier à un mariage arrangé avec une jeune femme “disponible” qui savait tenir un foyer et faire la cuisine. (page 83-84)